"… y se encuentra con todo el mondongo." Qué ascazo me ha dado anoche la Milá,  con sus comentarios pseudoprogres pero que parecían hechos por mi abuela. Qué vergüenza, casi prefiero lo que dice Peñafiel que es mucho más consecuentes y fácilmente catalogable. No encuentro palabras para definir la estupidez y el… retrogradismo que mostramos todos en cuanto una chorrada como ésta se convierte en "el tema" en todas partes. ¿No hay ninguna organización que proteste por esto?

            Y creo que es el momento para un súper-repaso a las ediciones de Gran Hermano. Es nuestra vida, nuestra memoria, y mucho más importante al fin y al cabo que saber el nombre del ministro de cultura.

GH1: El primero y el original. Todo lo que se diga sobre él y la FIEBRE que invadió el país no será nunca suficiente. Pocas veces en mi vida me invadirá una ansiedad semejante a la de la noche en que salieron nominados Israel, Silvia y Ania y se desató una tormenta en la casa en la que se acusaban unos a otros de romper el pacto o de  realizar un complot contra Ania. Cuando la discusión estaba en su punto álgido, se cortó la conexión y a mí casi me da un patatús por no tener "Quiero", aquella efímera plataforma digital.

GH2: Fue uno de los coñazos más aburridos de la historia televisiva. Su máximo –casi único- momento de interés vino dado por la expulsión –con nocturnidad y alevosía- del gran Carlosh, poeta, macarra y presunto maltratador por una especie de empujón que le dio a su amada Fayna y que en realidad todos sabemos que no era más que un débil ejemplo de una relación basada en hostias y sexo, no necesariamente por ese orden. Nos dejó a Marta López, primera expulsada, como legado.

GH3: Vuelta por todo lo alto con el año de las bolleras: Elba, Noemí, Raquel, Candy… y la histérica Patricia, como antítesis de Raquel. Pepe Navarro borracho como una cuba y sin dar pie con bola intentando acordarse del nombre de los concursantes metiendo bulla con Noemí. Uno de los años en los que el interés se mantuvo hasta el final con un trío formado por Patricia, Kiko y Javito. Ganó Javito, pero debería haberlo hecho  Encanni, la madre de Patricia.

GH4: El mundo se divide entre los que lo odian porque todos se llevaban bien y los que lo amamos porque todos se liaban con todos. Matías el argentino, "Tone" se metió uno de los morreos más apasionados que yo haya visto en la pequeña pantalla con la inestimable colaboración de la estrábica Anita de Gavá. Ese año, por circunstancias que no vienen al caso, tuve que ser jurado en un concurso navideño de cuentos infantiles y juro y perjuro que había como diez cuentos así protagonizados por "el  divertido langostino Tone", "el osito Matías, argentino" o "el camello de Baltasar, Tone"…

GH5: Totalmente protagonizado por su ganadora,  Fresita, actual estrella de programas de tocomocho en  cadenas locales. Aparte de ella, lo único de interés fue la inconmensurable aparición en nuestras vidas de Aída. Pues eso, inconmensurable e indescriptible.

GH6: El MÁS divertido de todos. Un no parar de reír era ver a Bea la legionaria, Juanjo y Diana, Conrad, Nicky, el gitano aquel, el infraser conocido como Salva, la pareja más aburrida de la década formada por Jonathan y Cristal, Natacha y su primo-amante… grandes momentos para el recuerdo, grandes frases, grandes pasiones, la belleza hecha Franchu… si lo repitieran, me lo comía de cabo a rabo otra vez. A Franchu no, al Gran Hermano 6.

GH7: El ser más divertidísimo del mundo fue Inma, "yo soy más gogó", otro  ser indescriptible para la colección de personajes. Pepe, calculador donde los haya, protegiendo bajo su ala a Dayron-Daylon, que era directamente subnormal. Y, para el recuerdo, el poema de Tono a Saray: "Saray, eres súperguay"

GH8: El único que no  he seguido del todo, pero un verdadero cambio porque la audiencia del programa decidió premiar al mal encarnado en unos seres tan asqueroso y arpías que merecían ser pisoteados por una gallega María gigante. Aún así no eran tan despreciables como los medianías que tenían por compañeros. Ganó Naiala, clara carne de primera expulsada en la línea de Marta López, Sonia o Aída.

Los de GH, en su afán por conseguir sorprender al espectador tras nueve ediciones, han rizado el rizo con la aparición de: 1) hermanas gemelas ininteligibles convertidas en una, 2) una cegarruta, 3) la aparición de un cantante canario que había enamorado (sin saberlo, y por vía televisiva de un casting de Factor X, manda huevos) a una de las gemelas, 4) y –súperfuerte- hermanas de padre que no se conocían de nada y se encuentran en el lugar más apropiado para estas cosas, lacasadegranhermano. Lo más reseñable es que la pobre Maite, una de las hermanas perdidas y halladas en el templo, es fea como un piñaco y luce entre sus peripuestas compañeras como una bellotita en medio de barbies. No hay nada que supere a la primera noche.  Mira que yo he seguido todas las ediciones con fidelidad por encima de que fuesen  un coñazo o apasionantes, pero el año pasado ya la llegada del wifi a mi vida y la débil constitución de la antena de al tele del salón hizo que no siguiera en absoluto el programa, sólo lo básico porque bueno, es imposible no enterarse de NADA. Aún así, la primera noche es TAN divertida que hay que verla aunque no se vea nada más. En casa, todos en el sofá, comiendo del chino y súper-expectantes, aplaudiendo a Mercedes Milá y partiéndonos con –y esto es exclusivamente para los lectores de Galicia- la azafata del Supermartes y su “cada día máis linda máis linda, cada día millor e millor…”

 PD: El caso Madelaine me tiene en un sin vivir.

PD2: Britney, antes o después, renacerá.

            Hoy, algo bonito, limpio y tierno: "El mundo de los niños" es una "enciclopedia de la infancia" (si es que existe tal concepto) formada por 12 –creo recordar- tomos de cuentos, poemas y relatos para solaz de niños y tres de educación pedagógica para padres. En mi aldea hay un "El mundo de los niños" cuyos tomos infantiles releí cien mil veces de pequeña y cuyos tomos para adultos leí en la adolescencia no impulsada por ningún instinto maternal, sino por curiosidad antropológica más que nada. No sé en qué año se publicó en España, (tampoco estoy al tanto de si fue muy popular), pero debe ser una copia calcada de una obra americana de los cincuenta o sesenta, porque todas las fotos hoy responden a la etiqueta "vintage" (son una preciosura, vamos) y los relatos están llenos de referencias a conceptos tan poco patrios como "el día de las engañifas" o a acción de gracias. Es muy guay, "el mundo de los niños".

Los tomos para los padres son súperbuenos. Vamos, que no estoy yo muy al tanto de las revistas tipo "Tu hijo" o "Ser padres", pero ya he dicho que esta colección es como de los cincuenta o así y ha envejecido  súperbien. Tiene capítulos dedicados a "si la madre trabaja fuera" o "en  el triste caso de separación de los padres" tratándolo todo con una seriedad y una tolerancia que bueno, lo comparas con ciertas "enciclopedias" para la educación femenina que se publicaban aquí en los 70 y  se te cae la cara de vergüenza. Claro, esto estaba hecho en el primer mundo, y  se nota.

En cuanto a los cuentos, son una absoluta gozada, entretenidísimos y –casi- nada cursis, y todos están maravillosamente ilustrados, con dibujos súpervariados, unos más naif, otros más "realistas". Los tomos de "Cuentos de niños de diversos países" o "Animales y aventuras" son  un no parar de maravillarse con los dibujines tan preciosos y las historias tan bien contadas y entretenidísimas que tienen.  Dan ganas de ponerse a parir sólo para torturar todas las noches a tus vástagos con su lectura.

Aquí, una preciosura de dibujo correspondiente al cuento "La familia que nunca había patinado". Hasta el título es bonito, jolín.

            Hoy voy a hablar de Vicky Martin Berrocal. Vicky saltó a la fama hará ya más de una década por su matrimonio con Manuel Díaz “el Cordobés”, o sea, el Cordobés hijo bastardo del Cordobés anterior, uno de los mejores representantes del concepto Ejpaña –el padre- y un chico encantador y simpatiquísimo -el hijo- que ha conquistado nuestros corazones con su historia de superación personal y aire de chico de campo –o extrarradio- capaz de hacerte reír y de echarte unos polvos que te quedas como  dios. Vicky es hija de un empresario taurino megaforrado, un señor con cara de señor andaluz que siempre mete la pata y da las noticias de su hija antes de lo que ella quisiera. Con el Cordobés tuvo una hija, se divorció, y ahora ejerce de “colaboradora” en televisión y diseña su propia línea de vestidos de flamenca, o de lunares, o de sevillana, o como se diga eso, que promociona ella misma con reportajes en ¡Hola! y desfiles muy bien recibidos en esos círculos interesados por las casetas, el fino y el sinpecao.

            A mí Vicky me encanta, y eso que encuentro que tiene la inteligencia y la cultura de una cabra. Es guapa a más no poder, y en los últimos tiempos ha duplicado su volumen hasta convertirse en una macizorra –perdón por la expresión- que muchos calificarían de “gorda” pero que más bien es una Ava Gardner rediviva. En ese engendro llamado “la mesa de mujeres” de Channel nº4, Vicky brilla con luz propia, aún sobre las soplapolleces que dice, porque mira que es tonta, por encima de la estupidez congénita de Ana García Siñeriz, sobre Paola Dominguín, -que qué cosas, pese a ser hermana y tía de esos seres llamados Miguel y Bimba Bosé, me cae bien-, y por encima de todo sobre esa cucaracha venida de un agujero mexicano que es Adriana Lavat, cuya muerte por autocombustión nadie lamentaría.

            En resumen, que Vicky es machista, clasista, habla a gritos, quiere tener siempre la razón y no  tiene ni idea de nada, pero su belleza y su rollo de marujoncia venida a más me tienen conquistada.

Regreso de Sicilia más bronceada sí, algo más culta y con el alma y el cuerpo recreadas por las aguas del Tirreno, del Jónico y las granita de limón. Todo súper bien, los sicilianos súper-amables, hasta hemos hecho un amigo de viaje, momentos emocionantes, imágenes de postal, busciata a la trapanense y linduras del estilo. Haber sobrevivido al Siroco –ese viento que es como tener un secador de pelo dándote en la cabeza todo el día- es algo que me llena de orgullo.

Ayer cena de primos en el mexicano. Al principio estaba con poco cuerpo de fiesta porque el espectro de edad es bastante amplio y abarca desde un inspector de Hacienda de 39 años hasta un estudiante universitario que en un mes se va de Erasmus a París, y como que los temas de conversación se acaban pronto, pero al final lo pasé muy bien. Empezamos a tomar copas y claro, se animó todo el mundo –ese poder mágico del alcohol, al menos yo no soy capaz de identificar salir de noche y diversión sin beber, cosa que probablemente sea triste y patética pero la verdad es que a mí no me avergüenza en absoluto-. Entramos en un bar donde sonaba “Ave María”, de Bisbal, que en circunstancias normales me haría huir como alma que lleva el diablo, pero allí nos quedamos y pasé un rato muy divertido bailando “la mayonesa”, “Dime” de Beth (con ese videoclip en el que saltaba desde las torres de la Sagrada Familia que parecía patrocinado por la Diputación de Barcelona) y canciones de Amaral de esas que son todas iguales. Yo por supuesto me sabía todas las letras, (que igual parece que se me arruga la nariz ante un pachangueo fino, pero luego canto tan ricamente “lloraré las penas” y los éxitos completos de Pastora Soler, autora de esa gran canción que es “Corazón congelado”) y hasta vivimos un momento Paquito el chocolatero –la de King África, obviamente- digno de las mejores verbenas populares que tanto he degustado en mi juventud. Pensé que podría aprovechar para ponerme un poco al día de la  música actual que suena en los sitios normales, porque de unos años a esta parte, como ya habré dicho alguna vez, mi principal fuente de conocimientos de música popular procede de los sonitonos y politonos (así estoy al día yo de la existencia de seres como Bob Sinclair), pero la música era como del caribe 2003, así que mi gozo en un pozo. No he bailado ni una sola vez en lo que va de verano “los micrófonos” (bueno, una vez, pero  creo que no cuenta mucho), que según parece, es la canción del verano. A mí me parece estupendo porque un tema cantado por alguien llamado “Tata Golosa” tiene que ser hit sí o sí. Para mí la banda sonora del verano está siendo Miranda, Miranda y Miranda!, con “El disco de tu corazón” (invítame a tu habitación, jojo), que no puedo dejar de escuchar once and again. Qué barbaridad, es un non stop de hits, me paso el día cantando a grito pelado “Enamorada”, “Perfecto”,  “Hola”, “Déjame” y “Vete de aquí”. Las letras son tan pegadizas y divertidas, tan pop (y yo odio emplear este adjetivo y a la gente que lo emplea), que no entiendo por qué no son masivos y se hinchan a hacer galas de verano y conciertos por todas partes. Pero esto es un apreciación totalmente personal, claro.

En medio de las vacaciones de verano –aldea casa, casa aldea y vuelta a empezar- escribo una entrada para dejar constancia de mi estupefacción  al descubrir nuevos nombres epatantes entre la fauna de la aldea (muy en la línea de una entrada escrita en el ya fenecido primer diario allá por... el 2003, creo. Jesucristo, como pasa el tiempo): entre Hermosindas, Maximinos e Isolinos, brillan con luz propia tres miembros de una misma familia –tíos, primos, hermanos o algo así- que atienden por Teófilo, Sócrates y Menphis. No doy crédito.